non è successo nulla
sembra
Come al solito
si inseguono
nel buio
le finestre
Illuminate
Come
al
solito
Solo
in lontananza
qualcuno assicura
di avere udito
qualcosa
Quasi
un grido
appena
Di questa morte
Di questa morte che nel sogno ardente
traccia il pensiero o volto
scrutato come interminabile abisso
dove l’eco si frange del tuo nome
amato e sulla sponda degli stagni l’erba
bagnata dalla luna lenta a questo vento
ondeggia e dai regni inconsulti porta
remoto un clamore d’occidente
che nella clessidra si rivolta
delle sue stelle spente